Mi amada está triste hoy,
y yo estoy vestido de invierno. Los árboles están desnudos y tristes.
Ella está lejos de mí. Y lo que es peor: yo estoy lejos de ella.
Mi amada está triste hoy,
y sus ojos distraídos. A veces me parece que miraran hacia dentro, como buscando, sin norte,
algún indicio de certidumbre.
Mi amada está triste hoy,
y no hay designio que valga.
No importa mi melancolía:
mi esmero no encuentra
el camino de su sensibilidad.
Mi amada está triste hoy,
y yo le escribo.
Emergen de sus ojos
arroyuelos que surcan
apaciblemente sus mejillas.
Mi amada está triste hoy,
y no tengo versos inspirados.
Su tristeza ha eclipsado la poesía.
Sólo me queda un arcón lleno
de palabras traslúcidas y miserables.
Mi amada está triste hoy,
y mi voz no es aliento suficiente.
Es el frío, presumo. Es el frío que impasiblemente
congela mis ideas.
Mi amada está triste hoy,
y por tanto yo.
(Dibujo de Carolina Calvache)